Récits

Entrez bonnes genses, entrez. Oui, soirée de gala. Soirée de potlatch, avec nos vélos comme enjeux. Asticotés et encore frais de l’hiver. Asticots et bouette fraîche d’hier. Faites les yeux doux, nous sommes des nôtres. Une espèce qui roule en motton plutôt qu’en peloton. Allez, prenez place, prenez selle. On en connaît l’heure et le lieu. C’est partout les mêmes. Partout pareil. Des processions de foi. Des déambulations sans âges. Des coups de pédales en harmonie.…

La route n’est pas une simple ligne reliant des endroits sur une carte. La route est un endroit. Peut-être même le seul qui soit.  Leonard Cohen On s’était dit qu’on pourrait suivre le sentier du P’tit Train du Nord jusqu’à Mont-Laurier. On n’était pas seuls. Des touristes un peu zélés allaient d’un Best Western à l’autre en faisant transporter leurs bagages par camion. Ils nous dépassaient en pédalant à grands coups de légèreté.…

La neige a neigé. J’vous l’dit, même Nelligan serait stoked. S’il est un imposteur, je peux vous garantir qu’à Revelstoke, on a la poudre aux yeux. Le Vaisseau d’Or n’est pas un rêve, il est bien réel ici, épars dans les montagnes. Ses mâts sont dans l’azur oui, mais ses mers et ses océans, eux, tombent du ciel, en poudre. Ses marins, skis aux pieds, se partagent et se volent les trésors à coup de virages et de jubilations.…

Man! Y a une autouroute de ski doo! PRIVÉ pourtant ça disait à l’entrée. P-R-I-V-É! Faque on a fait le tour de la guérite comme des voleurs, des iroquois de Long Sault. Dans le noir du matin, dans le bois tressé d’épinettes ben serrées, on a fait maille. Les skis s’en sont frotté la bédaine. Surf de branches en descendant la petite butte. Cassages de yeules en série. On veut rejoindre le chemin forestier, la ligne bleue de Google Map.…

L’hiver avait été piteux. On en parlait tant. La neige avait déjà fui les sommets. On attendait juste la date. C’est l’histoire d’une soirée. Quelques heures, pas plus. De celles qui sont courtes, mais dont on se souvient. Qui valent la peine d’en parler, d’en montrer. Quelle date? Le 15 juillet. Du pourquoi du comment de quessé? Les caribous. Là-bas aussi? Pas juste en Gaspésie? Mais oui. Protégés ici aussi. Mais pour de vrai, pas pour des raisons boboches.…

Pogné en ville. La neige tombe à plein ciel. Pogné chez l’beau père. Pour un party de Noël. Les enfants se balancent en bas du balcon sur un tas de neige , du vrai gros fun noir. Pis nous? qu’a dit ma blonde, On bouges-tu un peu? Après c’est le chalet dans l’Nord, faque les skis… dans boîte du char, j’flair la bonne affaire. Chérie, qu’ j’y répond, attache bien tes gréements parce qu’à soir… on prend la rue!…

Jean Drapeau, il doit s’retourner dans sa tombe. Dret-là. Pis tout l’temps. Surtout qu’il est enterré sur son Mont-Chauve. Son Mont-Royal-De-Vénus qu’il a si bien rasé en 54. 21h15. Un coin de rue. Un mercredi soir. Les jeunes s’aventuraient sur la montagne, les plus vieux sûrement aussi. Ça se rencontrait en haut, cachés, pour se balader, pour se raconter l’histoire des mains baladeuses, des vantardises de touche-pipi. Les âmes pures n’aimaient pas, car se crosser ou s’entre-crosser, c’est tabou, jamais bien vu.…